"...Ты меня на рассвете разбудишь, проводить необутая выйдешь. Ты меня никогда не забудешь. Ты меня никогда не увидишь..."
Все восхищались, а я не могла слушать, как поют его сагу. Красивая музыка, стихи, в которых чувств больше, чем существует слов во всех языках всех народов мира. Все, вроде бы, соответствует друг другу, но... нет. Для меня никогда не будет соответствия этих стихов и музыки. Его сага – это песня о тишине, в которой слова не живут и музыка из радуги звуков сворачивается в безумный по силе крик.
Что такое поэзия? Почему она волнует? Что происходит с нами, когда мы хватаем карандаш и начинаем записывать строчки, рвущиеся наружу со скоростью взрыва. Записать... скорее записать... иначе мозги взорвутся, сердце не выдержит ритма пульсирующей мысли, и жизнь остановится, утратит смысл. На клочке бумаги, на стене, карандашом, ручкой пишешь, пишешь, пишешь... И вдруг наступает тишина, пустота, полная отчаяния и досады. Не успела, не смогла поймать эту последнюю строчку, золотую строчку. И начинаешь читать, перечитывать, вспоминать, искать в лабиринте памяти ту самую последнюю рифму... Так что же с нами происходит? И что такое стихи, если их пишут мужчины и женщины с разным цветом кожи, глаз, волос, говорящие на разных языках, живущие во всех уголках планеты?
Не всех поэтов понимаю, не все стихи могу читать, но с первых строчек точно знаю, вот тут – мое, ни дать, ни взять! Эти строчки сложились во мне давно. И я каждый раз их вспоминаю, когда встречаю "своего" поэта. Вот так случайно, открываю книгу или страничку сайта, начинаю читать и... ОНО. Стихи Андрея Вознесенского понимаю. В них мой ритм ощущения поэзии, как силы и красоты, которыми озвучены чувства. В них мысль не давит своей глубиной, красотой и значимостью. Она не давит даже совершенностью. Просто поет...
"...Когда в твоей женщине пленной зарезан будущий смех – это не преступленье, а смертный грех...".
Сколько настоящих, живых красок и оттенков в стихах! Проза сложнее, тяжелее, требует образов и сюжетов. Тут все проще. Говорят, что все гениальное просто. Значит, стихи – это гениальная проза чувств. Поэзия Андрея Вознесенского восхищает меня точностью и красотой штрихов, способных несколькими словами сказать ВСЕ!
"...Лежит дух мужчины на казенной простыне внутренняя рана – чем он был, оказывается... Ему фрукты носят, как прощенья просят. Он отказывается..."
"...Подайте родину тому ревнителю, что эти рукописи хранил. Давно повывелись в миру чернильницы. И нет лиловых навзрыд чернил..."
Стихи Андрея Вознесенского обо всем. В них так мало сюжетов и так много смыслов. Не заумных. Задушевных. В них так много не о нем, но рассказано его чувствами. Слова лишь код.
"...Душа – это сквозняк пространства меж мертвой и живой отчизн. Не думай, что бывает жизнь напрасной. Как будто есть удавшаяся жизнь..."
Когда человек начинает писать стихи? Когда влюбляется? А что происходит потом? Потом кто-то перестает писать, кто-то нет. Но чем отличаются от нас поэты? Неужели только тем, что пишут всегда и без перерывов? Наверное, нет. Читая Вознесенского, подумала, что разница между теми, кто пишет стихи и не может не писать их, в способности видеть мир, не думая о себе. И еще в умении испытать искренний интерес к этому миру:
"...Первый бунт против Бога – одежда. Голый, созданный в холоде леса, поправляя создателя дерзко, вдруг оделся...".
Среди нас много поэтов. И это так здорово. СМИ называют четвертой властью, а кто тогда поэты? Какая они власть? Пятая? Да, совершенно верно. Поэты – это пятая колонна! Они всегда были пятой колонной Души и Совести. Не столько собственной, сколько всеобщей. И Андрей Вознесенский, похоже, относился к этому именно так.
"...Важны не хула или слава, а есть в нем музыка иль нет. Опальны земные державы, когда отвернется поэт...."
Пусть мы все разные. Пусть стихи наши несовершенны. Но они для чего-то рождаются в нас. Не спрашивая разрешения у критиков и членов союза писателей. Вот так сидишь на балконе, смотришь на дождь и вдруг чувствуешь... ритм, пора... записать... скорее записать... иначе мозги взорвутся, сердце не выдержит ритма пульсирующей мысли, и жизнь остановится, утратит смысл. На клочке бумаги, на стене, карандашом, ручкой пишешь, пишешь, пишешь... И страшно радуешься встрече со "своим" по ритму и духу поэтом. Томик стихов порадовал встречей с поэзией Андрея Вознесенского, и я спешу поделиться с Вами этой радостью...
ANONIM 
